La settimana appena trascorsa è stata per me, giovane insegnante, una delle più intense finora vissute, non tanto per il carico di lavoro o per gli impegni legati alla professione quanto per le sfide che in aula, fra le mie classi, ho dovuto sostenere. I fatti di Parigi, uniti alla generale esplosione di violenza che ha colpito il cuore dell'Europa ma che da tempo sta imperversando per il mondo, hanno segnato profondamente i miei studenti, come chiunque altro.
Lavoro in un Istituto comprensivo in cui sono presenti entrambi i rami della scuola
secondaria e già sabato mattina, in una quarta superiore, i volti dei
miei studenti mi interrogavano.
- Lei, professore, come la pensa? Cosa farebbe ora?
Ammetto che rispondere non è stato facile, come non è stato facile soppesare le parole per offrire il più possibile chiarezza e onestà intellettuale e di coscienza. Ho cercato di ricostruire quanto avvenuto, pur con le informazioni incomplete che allora si avevano, di far ragionare. I miei studenti mi guardavano in cerca di risposte, la maggior parte delle quali impossibili da dare. Mi sono riservato di riprendere il discorso qualche giorno dopo.
Lo stesso, a inizio settimana, è avvenuto anche alle medie. In un seconda ho utilizzato un'ora per parlare di quanto accaduto. E credo che mai un'ora di lezione sia stata spesa meglio. I ragazzi mi hanno rivolto un profluvio di domande. Hanno dodici anni ma vogliono capire. E con la freschezza che a questa età ancora si ha, a volte ti sorprendono per la gravità o la maturità delle parole che usano.
Bombardare sì, bombardare no. Ma perché? E se muoiono innocenti? Ci sono o no innocenti fra i terroristi? E i bambini? Perché un bambino può diventare terrorista? Cos'è il fanatismo? Come viene insegnato? E ancora: se un bambino cresce nel fanatismo di chi è la colpa? Sua o di chi lo ha educato? L'uomo nasce cattivo o buono?
Abbiamo cercato di capire, ho spiegato il significato di qualche parola difficile o che tutti usiamo magari senza conoscerne l'origine, come 'kamikaze'. Ma sono stati i ragazzi ad insegnare a me. Si sono confrontati fra loro e col professore, hanno sostenuto le loro ragioni argomentando, hanno chiesto, insieme abbiamo cercato di trovare risposte almeno a qualcuna delle tante domande che tutti avevamo dentro.
Alla fine dell'ora ho ribadito che discutere come abbiamo fatto è combattere, e con mezzi tra i più forti a disposizione dell'essere umano: con la volontà di conoscere, di informarsi, con la discussione pacifica e rispettosa attraverso il grande dono della parola, col confronto, con l'arricchimento reciproco, con la ragione e col cuore: si possono avere idee diverse, ma l'altro non è mai nemico. Non è questo un antidoto al fanatismo di qualunque tipo? Questa è la prima considerazione che volevo condividere.
Una seconda considerazione, legata strettamente alla prima, mi è sorta dopo una lezione su Dante tenuta in quarta superiore mercoledì: nessuna rivelazione per i colleghi che insegnano, ma vorrei comunque condividere quanto provato. Riprendevo il canto XXVI dell'Inferno, il canto di Ulisse, uno dei più noti e appassionanti dell'intera Commedia. Mentre spiegavo mi sono reso conto di quanto la letteratura possa aiutarci a promuovere il confronto e l'acquisizione di un pensiero che sia il più possibile maturo e critico.
Mi sono dunque permesso una confessione ai miei studenti, magari uscendo dall'interpretazione strettamente filologica del canto ma cercando di attualizzarne il messaggio. Nell'umanità del personaggio dantesco - ho detto - mi sembra di scorgere un messaggio che, personalmente, mi aiuta a non perdere l'orientamento in questi giorni bui. Ulisse, seppur punito da Dante, celebra al contempo quella sete di virtù e conoscenza che è propria dell'essere umano. Attraverso la parola l'eroe convince i compagni a seguirlo. La parola, non la violenza o la sopraffazione.
Dunque - ho concluso - in questi giorni mi ripeto di continuo le parole che Ulisse rivolge ai compagni, parole in cui è inscritta tutta l’umanità, unione di mente e di cuore, che mi sembra necessaria per affrontare momenti tanto incerti come quelli attuali: «Considerate la vostra semenza: / fatti non foste a viver come bruti, / ma per seguir virtute e canoscenza»
Il piano inferiore del mondo
Smurata è la mura dell’orto
Scendo attraverso gli antichi sentieri del colle. Intorno a me il bosco freme al tepore del sole. Ed è un gioco di luci e un rincorrersi di odori. <<Fuori dal tempo, fuori dal mondo, tutto [...] come mille anni fa
e come forse tra mille anni ancora>>. Ancora Mario Rigoni Stern, Il sergente nella neve.
Intorno si vede sorgere
Non è più una parodia.
Suburra è un film sul potere, che rappresenta Roma come città del potere. Una Roma a testa in giù per un potere corrotto nel profondo, in mano alla malavita organizzata e intimamente legato ai palazzi della politica. In un far west in cui a dettar legge sono le organizzazioni criminali, che controllano il territorio come un signore medievale il proprio feudo, si muove la vicenda legata ad una grande speculazione edilizia sulla costa di Ostia. Per realizzare questo progetto si intrecciano le vicende del corrotto parlamentare Filippo Malgradi, interpretato da un grandioso Pierfrancesco Favino, del grigio e onnipotente Samurai (Claudio Amendola), dell'arrogante e ambizioso Numero 8 (Alessandro Borghi), del grottesco e strisciante Sebastiano (Elio Germano) e di altri ancora. Personaggi di primo piano nei giochi e nelle lotte di potere i primi tre, personaggio minore l'ultimo, come altri parte di un sistema del quale diventa, per pochezza e interesse, complice fino in fondo. Il tutto in una Roma in cui niente e nessuno si salva, dalle stanze di Montecitorio a quelle dei palazzi vaticani, che unisce insieme in un baratro oscuro colletti bianchi, giacche firmate, corpi denudati, tonache e pistole automatiche. 
Redenzione finale, dunque? Punizione dei malvagi? Per niente. Ciò che rende grande e agghiacciante la pellicola è a mio avviso proprio la rappresentazione infernale, senza speranza, da girone dantesco. Con la differenza, rispetto a Dante, che non saranno i grandi di questo inferno a compiere le azioni risolutive per la vicenda, bensì i personaggi minori e i parassiti di un sistema in cui nessuno si può salvare. «Lasciate ogni speranza voi ch'intrate» sembra ripetere la pioggia torrenziale che, come dicevo, scandisce ogni parte della vicenda. E proprio la pioggia mi ha suscitato una riflessione più ampia. 